tenés frío?
porque tenés los pies helados.
dame que te tapo con la almohada.
no me hagas cosquillas!
bueno, pero si te digo que pares pará porque me ahogo.
pará, por favor! pará, pará.
me puedo comer tu pie?
ufa.

puntos de vista

veo palidez, ángulos y triángulos.

veo huesos que sobresalen, ojeras, delgadez.

veo un gesto demacrado, cansancio y rulos que nadie intentó calmar.

veo la postura reprimida, la sonrisa que no se atreve, maquillaje que no logra simular.

veo abandono, un lunar perdido en la desnudez, marcas en la piel.

veo un collar desganado, un escote que no insinúa, matices de un gris rutinario.

veo un ojo que se inhibe y otro que deja ver.

veo una mirada temerosa que grita lo mismo que los labios callan, transparencia rebuscada, amargura.

veo inestabilidad, desesperanza, transición.

veo dudas, ideas que no son materializadas, desprotección.

veo heridas, depresión, la lágrima escondida.

veo rajaduras en la coraza, un intento, el disfraz.

veo introspección, sombras, errores y vulnerabilidad.

veo sólo la imágen de una más entre montones, el hueco, la necesidad.

veo enriedo, un pecho acongojado, una estaca.

veo la impotencia, la cadena, el prejuicio.

la soledad, la muerte, el recuerdo.

veo esfuerzo, engaño, la distancia, un llamado de atención.

veo llantos, pánicos, caos existencial.

veo venenos, abismos, caídas y reflexión.

veo descuido, laberintos, debilidad y montones de inviernos sin nieve.

veo dos décadas de interrogantes,

un futuro incógnito,

un instante para olvidar.

veo una realidad enmascarada.

distorción desgastada.

veo mi media-verdad en el reflejo que inventé.

me veo, mirandome.

¿?

Cuando dicen "esto no es un hotel", realmente piensan que nos cabe alguna duda?

paracaídas

por la ventana ya se ve la curvatura del planeta y tenés ganas.
se abre la puerta, se escucha como grita el viento y tenés miedo.
te arrepentis, puede ser la última y confiás.
volás. o caés. mejor volás.
es gigante, aturde, velocidad.
lo sentís. lo amás. que nunca termine.
se te tapan los oídos y frenás.
el mundo allá abajo, tan quieto.
no entendés la adrenalina, hierve la sangre y sonreís.
el cielo te mece, te sumergís en un sueño real.
los pies ya sobre la tierra, y... seguis volando.
"no tiene igual. nunca nada igual." dije y creí.
solo que después viniste vos, que me haces sentir lo mismo tan solo mirandome. cada vez.
y ahora dudo.

Verso fallido

Más allá del mundo que a veces llorás por la mañana,
está el mundo que gritás en la pared.
Entonces el primero queda excluído detrás de la ventana,
y el segundo... cómo me enamora el segundo... (aunque no rime con pared)

Llueve

"(...) Llueve una lluvia finita que apenas si moja. Llueve una lluvia mansa y persistente que acosa como un mal pensamiento o una duda. Como una idea.Como un secreto. Llueve, se diría, una lluvia de siglos. Llueve una lluvia pía, descalza. Llueve una lluvia franciscana. Llueve con la misma leve materialidad de la que están hechos los pies del santo sobre los techos, sobre los pájaros. Llueve, como siempre, sobre los pobres. Llueve lenta pero insistentemente una lluvia que, a fuerza de puro caer, habrá de remover los pies marmóreos de los santos pétreos, oscurantistas. No ha de ser hoy ni mañana. En un momento, en unos días, habrán de arder las antorchas negras, las brasas de las hogueras. Pero llueve. Llueve una lluvia mansa, insistente; como una advertencia o un augurio. Llueve una lluvia amable, piadosa, que, al menos, resfresca la llaga en la carne quemada. Llueve una garúa zumbona sobre los campesinos que dan de comer al abad y llueve sobre la estola de Paulo III. Llueve sobre el Vaticano. Y llueve también, una lluvia tibia, anhelada; gotas que son pequeñas vergas que se cuelan bajo el cerrado escote de las religiosas. Llueve una lluvia germinal. Una lluvia latina.
Mateo Colón mira caer la lluvia nueva. Llueve y entonces de las entráneas del barro, se exhuman los tesoros de la Antigüedad. Llueve una lluvia arqueológica. Allí, debajo de los pies, surge el antiguo esplendor. Llueve y a fuerza de puro llover, acaba por removerse el suelo histórico que vomita mármoles, libros, monedas. Todo lo que está en la superficie se vuelve, en comparación, trivial y, sobre todo, vulgar. Debajo de la maraña de calles hechas por el azar del puro tránsito, debajo de los villorrios miserables, el agua desnuda el Antigo y Esplendoroso Imperio que habrá de ser exhumado. Llueve y entonces, desde la tripa de la tierra, surge lo Bueno, lo Bello y lo Verdadero. Llueve y de puro llover, se deshacen en barro los condottieri y, en su lugar, se vuelve a elevar el espíritu de Escipión, de Favio.
Expulsado de su dulce tierra hallada, de su paraíso; exiliado en su claustro, lejos, muy lejos de su "América", de su patria, Mateo Colón mira llover.
El anatomista mira caer aquella lluvia que, a menos que obre un milagro, habrá de ser la última. (...)"

El Anatomista, F. Andahazi

Llueve desde mis pestañas hasta el sufrimiento de aquel que ha elegido morir esta noche.

no- post

Hoy hay cosas que prefiero callar

y son justo esas... las que estaba por escribir.

Ay

Dónde quedó el respeto?
Dónde la hermandad?
Presento mi repudio a esta violencia
mientras la humanidad se deshumaniza
en los escombros de una guerra,
a los ojos de quienes odian por amor a los que entierran.
Qué terrible!
Ay de los pies descalzos!
Ay del abrazo mutilado!

Caos celestial

el mundo rompe en llanto
lágrimas de hielo perforan cielos razos
despertadoras de conciencia
grietas sin consuelo en mi castillo de cristal,
aquel que aun resiste en las ganas de cambiar algo
motivando acción